Et ces oiseaux que l'on abat.
Ces gens sont tout de même phénoménaux. Parfois, je les observe avec des étoiles dans les yeux. Et dire que je les côtoie tous les jours... J'en pleure, tellement c'est merveilleux.
Ca sent le chou.
Et dire que la seule photo que j'ai de ce jour-là, c'est lui qui l'a faite. C'coule. C'toujours lui qui fait les photos les plus inattendues, surtout quand c'est avec mon appareil, le Pentax, çui qu'était à mon papa. Avant. Plus maintenant. Evidemment, il ne les fait que lorsqu'il lâche sa basse.
Je me demande... je me demande pourquoi depuis deux jours je tape quasi-systématiquement un -e pour un -a, et réciproquement. Sans même m'en rendre compte. Je me demande ce que ça cache. Quand même.
Je me dis que je ne suis plus dans mon état normal depuis un certain temps, et ça m'inquiète. Même si, au fond de moi, j'aime assez. La sensation.
°Aidez-moi, je vais pleurer°
Et puis, on entre doucement dans la période de l'année que je supporte le plus difficilement. Noël. Une espèce de grosse pillule d'hypocrisie, où le froid est le meilleur prétexte pour ne pas s'attarder dans la rue, pour ne pas voir ce qui nous fait si honte, surtout quand on sort des magasins avec tant de sacs dans les mains. Période où ils passent devant un clochard à moitié mort de froid en se demandant avec qui ils pourraient bien fourrer leur dinde.
Je consomme.
Tu consommes.
Quels cons nous sommes.
J'ai entendu parler, un jour, de "l'esprit de Noël". Laissez-moi rire. Si pour vous, l'esprit de noël, c'est tenter de vous procurer de l'amour en offrant des babioles, siroter du champagne pour mieux oublier vos vies si tristes, qui se ré-éteindront une fois les guirlandes décrochées, attendez, restez là, je vais chercher une corde, vous pourrez faire une photo, ça vous fera un truc à raconter à vos voisines.
J'ai jamais eu besoin d'une fête à la con et d'un communiste ventru qui tombe dans les cheminées pour montrer aux miens que je les aime. Catastrophée de constater que ça n'est pas le cas de tous ici.
Et cette femme qui pleure, fatiguée de tomber tous les jours dans l'escalier.
Ces gens sont tout de même phénoménaux. Parfois, je les observe avec des étoiles dans les yeux. Et dire que je les côtoie tous les jours... J'en pleure, tellement c'est merveilleux.
Ca sent le chou.
Et dire que la seule photo que j'ai de ce jour-là, c'est lui qui l'a faite. C'coule. C'toujours lui qui fait les photos les plus inattendues, surtout quand c'est avec mon appareil, le Pentax, çui qu'était à mon papa. Avant. Plus maintenant. Evidemment, il ne les fait que lorsqu'il lâche sa basse.
Je me demande... je me demande pourquoi depuis deux jours je tape quasi-systématiquement un -e pour un -a, et réciproquement. Sans même m'en rendre compte. Je me demande ce que ça cache. Quand même.
Je me dis que je ne suis plus dans mon état normal depuis un certain temps, et ça m'inquiète. Même si, au fond de moi, j'aime assez. La sensation.
°Aidez-moi, je vais pleurer°
Et puis, on entre doucement dans la période de l'année que je supporte le plus difficilement. Noël. Une espèce de grosse pillule d'hypocrisie, où le froid est le meilleur prétexte pour ne pas s'attarder dans la rue, pour ne pas voir ce qui nous fait si honte, surtout quand on sort des magasins avec tant de sacs dans les mains. Période où ils passent devant un clochard à moitié mort de froid en se demandant avec qui ils pourraient bien fourrer leur dinde.
Je consomme.
Tu consommes.
Quels cons nous sommes.
J'ai entendu parler, un jour, de "l'esprit de Noël". Laissez-moi rire. Si pour vous, l'esprit de noël, c'est tenter de vous procurer de l'amour en offrant des babioles, siroter du champagne pour mieux oublier vos vies si tristes, qui se ré-éteindront une fois les guirlandes décrochées, attendez, restez là, je vais chercher une corde, vous pourrez faire une photo, ça vous fera un truc à raconter à vos voisines.
J'ai jamais eu besoin d'une fête à la con et d'un communiste ventru qui tombe dans les cheminées pour montrer aux miens que je les aime. Catastrophée de constater que ça n'est pas le cas de tous ici.
Et cette femme qui pleure, fatiguée de tomber tous les jours dans l'escalier.
